"Мой сон"
Осень села у мольберта,
перед чистым полотном;
выбрав краски для рассвета,
улыбнулась: "Ну, начнём!
Небо будет розоватым,
после грустного дождя,
накануне что стаккато
спела флейта Сентября.
Листик клёна ярко-жёлтый
в робком зареве лучей,
околдует позолотой,
как искусный чародей;
а затем, слетая с ветки,
в ритме танца "Вальс-бостон"
упадёт на край виньетки
книги вечности "Мой сон"..."
