Рог Таганий, старший сын Петра
Здравствуй, родной.
Как же я по тебе соскучилась! Не понимала этого, пока не увидела, пока не прикоснулась. Вот, трогаю рукой всё подряд, мимо чего раньше проходила, даже не глядя.
Огромная медная ручка на здоровенной, тяжеленной двери библиотеки. Ох, и ненавидела я тебя когда-то, каждый вечер отвисая в зале диссертаций. Спасибо, родная, за науку.
Три раза по 12 ступенек у фонтана, на Сквозняке. Сколько песен здесь было спето. Какие репетиции случались... Не то, что в студии... А какие стихи, фонтан, тебе шептали!
Театр. Ваше Величество. Тот самый. Почти Ла Скала, только чуть меньше. Спасибо тебе за твои легенды, за склоки, которые ты никогда не выносил на публику, делясь с нами только самым прекрасным: за фестивали, юбилеи, спектакли, постановки, представления - за радость, как ни назови. Поклон тебе от фанатичного зрителя за прекрасных царевен и принцесс, шлюховатую Пеппи и обворожительную Ягу, за присутствие в сказке, за всех Великих, которых ты приглашал к себе для нас. Режиссёру, неподражаемому нашему, передай незаметный привет. Пусть он улыбнётся, поднимаясь по ступенькам.
Ха! Термитник. Привет. Всё блестишь и жужжишь? Всё так же содержишь в себе самых незаменимых? Остаёшься свидетелем всего самого важного. Ну, жужжи. Заходить не буду. Третьему этажу привет! Раньше я думала, что зря тебя, такого серого и квадратного, прямо напротив элегантного театра водрузили. И лысого дядьку прямо между вами поставили. Теперь только поняла, сколько в этом иронии. Архитектор был человек с юмором.
Родной факультет. Самый особенный, самый элегантный, самый красивый на этой центральной улице. Как же мы гордились, что тебя поместили именно в этом старинном здании, такими важными себя считали, обучаясь здесь... Нет, ты прости. Не могу говорить. А то разревусь. Просто пробегусь по этажам, как тогда. Тебе, старинное купеческое собрание, а ныне храм науки, самое большое спасибо - за весёлую юность и мудрых наставников.
О! Памятник Великому. Основателю. Здравствуй. Всё так же стоишь, смотришь на море. Хорошо, что тебе порт не видно, что он под обрывом спрятался. Всё, как и 300 лет назад. Можно, я посижу на одной из твоих чугунных пушек, такой тёплой из-за жаркого южного солнца, нагревшего металл за день? Спасибо. Спасибо Тебе за мой родной город. Знаешь, я не понимала, как люблю его, пока не уехала отсюда. Скучаю ужасно. Даже по тем улочкам, которые когда-то терпеть не могла, за скучность и невзрачность. Теперь и их люблю. Бывает так? Конечно.
Но главное - что ты, мой город, есть, живёшь-бываешь. Спасибо тебе за моё детство и счастье. Расти. Процветай. Родителей береги. Пожалуйста. Я тебе их доверила. Приеду, конечно. Но ты о них заботься. Пусть врачи к ним будут подобрее, продавцы поприветливее, таксисты позаботливее. Ну, и вообще... Сам понимаешь.
Никуда я от тебя не денусь. Прикипела...
P. S. "Старший сын Петра" в названии означает, что наш город был основан тем же самым отцом-основателем, только на 5 лет раньше Санкт-Петербурга
