А как же память!?..

«А как же память!?..» - воскликнул маститый поэт. Его я не за творчество уважаю, а за множество прожитых лет. «А на кой она кому-то нужна!?..» - отвечаю я. Разве наши дети нас читают!? Ну, балуется родитель. С годами такое случается. На воспоминания его потянуло. Вот и пишет предок стихотворные мемуары.

Сердобольная бабка из пущего интереса на следующий день как дух испустишь, да что там на следующий… - в тот же вечер забежит порядки навести. Пыль протрёт, полы промоет, проветрит все комнаты, а особенно ту, где ты лежишь чистенький, в лучшем своём одеянии. Возьмёт у изголовья мастерски сделанную кем-то фотографию, на которой ты, как живой, глубоко вздохнёт. Пробежит по её лицу минутная печаль. Все бумажки, почёрканные аккурат в мешочек столкает… и на помойку.

Это потом чья-то светлая голова, не дураку даденая, вспомнит, что усопший(ая) стихи писал(а), особенные. Да будет уже поздно – контейнер с рукописями отвезли на мусоросвалку. Вот и вся память о тебе. Некролог, может быть, кто-то напишет: «Неординарный был человек. Трогательно писал о любви, женщине, близких…».

Почитать бы! Но всё творчество затоптано в грязь, порвано собаками, сожжено на костре, развеяно ветром. Лишь в каких-то сборниках поэзии местных авторов сохранится единичное поэтическое наследие.

Как бы ты разудало, талантливо не писал(ла), а, положа руку на сердце, понимаешь при здравом уме, что всё тобой написанное было (есть) нужно только тебе. Ну, ещё пара-тройка любителей поэзии загрустит, что из свежего уже ничего не прочитает этого автора. А ведь как писал(а)! Откуда только мысли черпал(а)!? Вроде бы смотрели (смотрим) на мир одними глазами, но угол его видения почему-то шире и глубже, а все сравнения «несравненны».

«В чём сила, брат?..», «Нужна любовь», «И несёт меня по ветру», «Пожизненная ноша», «На скамейке возле дома», «В том же доме, и в том же саду» … Прочитай эти стихи, мой «последыш». В них я, твой прародитель.