Матрица

Ну зачем громоздить груды мыслей внавал

Или рыть глубоко — докопаться охота ли?

Вот готовая матрица — вставить слова,

Те, что тысячу раз стопроцентно сработали.

 

Ночи в окна глядят, пледы в креслах мягки,

Чуть дымятся чаи и лимонятся лунами,

И курсирует стынь с чьей-то лёгкой руки

В море слёз и тоски по маршрутам надуманным.

 

Вдруг вошёл Бармалей , размахнулся да хрясь

Кулаком по столу — и рассыпалась матрица.

Но осталось всё то, что имел отродясь:

Чистый фиговый лист, за которым не спрятаться.