Багровая жатва
Не хотел я встречаться, нежданно увидел её.
Обездоленный взгляд,
неприветливый,
горько-полынный, безумный и льдистый –
удивительной меткости выстрел
разорвал и вспорол часовой механизм изнутри.
Призрак ломаных шестерней,
безвозвратно коверкая время и судьбы,
оставляя борозды на стерне перестрелянных зёрен,
длинным шлейфом тянулся,
горячим, багровым.
Я идти не хотел,
но шагал по полям и
свинцовым надгробьям,
намагниченный взглядом пустые зрачки бурил.
А она,
голося автоматным простуженным лаем,
окликая меня по имени,
подзывала костляво и жадно,
округляя прожорливо смрадную глотку.
И дышала палёным, прогорклым и ржавым.
Так добычу ласкают прищуром голодным.
Не хотел я идти.
Я её проклинал, упирался под путами взгляда,
но смеялась, глухая, контуженая Война,
переваривая меня и пустую апрельскую жатву.
