Я - конченый поэт!

Легко, красиво и непринуждённо Слова ложились в строчки на листок. А критики спокойно, хладнокровно Стих разбирали, каждый кто как мог. Их суть стиха затрагивала мало, Ценили форму, рифму, шаг и слог И ударения путая упрямо, Всё разобрав рассыпали в песок. И автора, как шкодного мальчишку, Хлестали "веником" по "голым телесам" - Издать задумал, видите ли, книжку, Решил поэтом стать он, видите ли, сам. Оценим стих, разложим и распишем - Хорей и ямб использовал иль нет? Какие окончания в строчках слышим? И скажем: Он поэт, иль не поэт! Что мысли зашифрованные в строчки? Торчат из жизни как в болоте кочки. По ним шагать, чтоб не тонуть в трясине, Пытались многие от века и поныне. Их ценность понимаем повремённо: Сегодня - важно! Завтра - незаконно! Коль стихотворчество возносится в науку, Стихов прочтение вызывает только скуку. И присуждают премии и звания По критиков оценке и признанию. Ну, кто там провоцирует издателя, Себя изображая как писателя? Ответит ли читатель на вопрос? Да! Сочинял, но до рецензий не дорос, Ругая "жвачку" из затёртых вечных слов, Когда рифмуют бесконечно: кровь - любовь!