Фотограф
Как нежен ваш щелчок тысячелетия.
Он будто бы на грани полюсов.
Что так зомбирует в картине все увечья?
И заставляет их сплестись узлом.
И, знаете, мой милый, мой художник,
Увы, во веки - вам внемоготу,
Рассматривать полотн кривистый очерк:
Воспоминания блещут на ходу.
То, что забыто было, то прониклось
Вновь кровь волнующей отвагой.
И с чем давно уже смирилось,
Вам снова обожгло ядвитой брагой.
Заснять полет души в улыбке чудотворной.
Не ангел ли спустился в пустоту?
И робость тишины в большой прихожей,
Где лишь одни ботинки, уставившись во мглу.
В картинах ваших столько непонятной боли,
Так положите ваш прибор, что запоминал,
Не возвращайтесь вы к нему, до коли
Он вновь улыбки в вас не разжигал.
