Не пропадут мои труды...
Нет, я не критик. Я (наверное?) - поэт!
Я воспаряю ввысь, посредством сочиненья речи.
И Байрон, и Шекспир, Овидий - то мои предтечи.
Но я и сам могу придать словам изящный пируэт.
Изрекши мысль, вложу в неё по существу значенье.
И вот, уже кипит во всю людских страстей водоворот.
Вслед, отыграю тот итог игрой ума совсем наоборот,
Впихнув в строку очередной деепричастный оборот,
Чтоб думы вдосталь обратить в словес игривое теченье.
Когда б то было так, то разве это б было не иначе?
Вот и пойми, что есть причиной, что я вновь пишу стихи?
Иль философией страдать, иль сочинить любовной чепухи?
Но за обильем слов, смысл речи (всё же) мною не утрачен.
Не пропадут в веках мои (в поэзии) обширные труды.
На полках книг стоят моих стихов тома переизданья.
То взгляд на чувств избыток, иль основы мирозданья.
В них про любовь и размышленья, мудрость и страданья.
Раздумий целый воз, что даст (со временем) плоды...
