Слеза красно-желтой туши
Осень бессильно плачет,
Что в лето закрыта дверь.
Разве могло быть иначе?
Октябрь – далеко не апрель.
Времени крайне мало,
И красота – не блажь.
Так для кого рисовала
Свой боевой макияж?
В сердцах промокнёт ресницы
Платком из несвежих туч.
Ну, что понапрасну злиться?
К замку не положен ключ.
Предчувствие скорой стужи,
Как точка в последней главе.
Слеза красно-желтой туши
Уже растеклась по листве.
