Жизнь

Жизнь — зажигалка, в которой кончается газ. 

 

Жизнь — твёрдый и тугоплавкий карбид. 

 

Я проживаю свою под объективами глаз,

 

Словно солдат, о котором писал Кабир. 

 

 

«У брата Наташи в параше висел плакат...»,

 

Сам брат потерял руки на ненужной войне. 

 

То лишний факт, что человек, по сути, блоха. 

 

Был человек. Выстрел, другой. Человека нет. 

 

 

Жизнь как полотна Малевича монотонна до жути,

 

Тем более, плоская, грубая, скучная, цена: ни гроша. 

 

Жизнь вообще без цветов. Либо художник так шутит,

 

Либо его руки от бессильного страха дрожат. 

 

 

Жизнь как последняя спичка — пока горит. 

 

Жизнь вспыхнет и всё, как будто она салют. 

 

Как говорил поэт, вокруг много больших горилл. 

 

Но это лишь сублимация. Пора говорить «люблю»