О том, что спето
О том, что спето
Не стоит петь,
А то, что было
Не стоит слёз.
Уходит лето.
И можно плеть
Обрушить с силой
На круп берёз.
Они оплачут,
Они простят
Разрубы, шрамы
Своих ветвей
А тонкий мальчик
В своих горстях
Увидит драму
В игре своей.
С последним светом
Придёт мороз,
Вода застынет,
Поблекнет медь.
А то, что спето
Не стоит слёз,
О том, что было
Не надо петь.
