О том, что спето

О том, что спето

Не стоит петь,

А то, что было

Не стоит слёз.

Уходит лето.

И можно плеть

Обрушить с силой

На круп берёз.

 

Они оплачут,

Они простят

Разрубы, шрамы

Своих ветвей

А тонкий мальчик

В своих горстях

Увидит драму

В игре своей.

 

С последним светом

Придёт мороз,

Вода застынет,

Поблекнет медь.

А то, что спето

Не стоит слёз,

О том, что было

Не надо петь.