Поэт
Когда, в который раз, качнётся мир устало
Когда, в который раз, сжимает грудь тоской
Когда поймёшь что дней осталось мало
Когда поймёшь что скоро на покой.
Тогда искать начнёшь опору в мире
Пытаясь хоть немного изменить
Свою дорогу, ту что подарили
Иль новую захочешь проторить.
Быть может, эти поиски напрасны
И быть как все, забыть свои мечты
Другие с этим могут быть согласны
Но только не согласен с этим ты.
Отмечен стал ты роковой печатью
И не вернуться в прежние года
Ты мира боль сквозь душу пропускаешь
И эта боль с тобой теперь всегда.
И эта боль я знаю не простая
Ведь только в ней рождаются мечты
И быть как все тебе безумно мало
Не может быть поэта без души.
