Бывает всё поздно
Осенней ночью снилась Вам
неброшенной, счастливой,
но ветер злился, наспех рвал
каштановые листья,
швырял на зе́млю, -
холмик рос
под музыку Шопена...
Вскочили вдруг...
В Париже – пять,
на остров дышит полдень.
Звонить? Звонить!
Пошли гудки...
В ответ молчало эхо,
лишь мой портрет, рисунок Ваш,
чуть вздрогнул в чёрной рамке.
