Бывает всё поздно

Осенней ночью снилась Вам

неброшенной, счастливой,

но ветер злился, наспех рвал

каштановые листья,

швырял на зе́млю, -

холмик рос

под музыку Шопена...

 

Вскочили вдруг...

В Париже – пять,

на остров дышит полдень.

Звонить? Звонить!

Пошли гудки...

 

В ответ молчало эхо,

лишь мой портрет, рисунок Ваш,

чуть вздрогнул в чёрной рамке.