Цветы моей погибели. Фиалка

Виолетта. Виолетта Филипповна. Сколько еще лет я буду повторять это имя — в бреду, в пьяном тумане, в агонии? За что ты так со мной, за что ты являешься мне, о, безумная греза моей юности?

 

Виолетта Филипповна. До сих пор мурашки бегут по коже от словосочетания этого имени и отчества. Словно какое-то волшебное слово, которое Никогда-Произносить-Нельзя. Никогда. Я боюсь тебя до сих пор. До сих пор ты являешься мне, расчленяешь душу и выкорчевываешь сердце. Оно не для тебя! Оставь! Зачем ты вновь пришла?..

 

Виолетта. Ты до сих пор являешься мне во сне. Как десять лет назад — юная, красивая, с медно-огненными локонами, ниспадающими на плечи, и ледяным взглядом, способным заморозить душу до состояния Северного Ледовитого океана. Ты — мой огонь и лёд, страсть и кошмар, убийца детства, девственного сознания, и та, что так не вовремя разожгла пламя в невинном мальчишеском сердце.

 

Виолетта. Тезка знаменитой героини оперы Верди. Совпадение? Судьба? Нет, я не думаю. Но все равно, ты захватила меня и не можешь, до сих пор не можешь отпустить. Не можешь…

 

Отпусти. Зачем я тебе? Оставь мою душу, мы с тобою с разных планет. Я не могу стать твоим днем, зачем же ты мучаешь мою душу ночью? Играешь. Да, опять играешь на гитаре. Я вырвал бы все струны, чтобы никогда больше не слышать этого! Я не хочу! Зачем ты мучаешь меня каждую ночь со своей гитарой?!

 

Не хочу. Уйди. Уйди и не возвращайся. И гитару забери с собой. Это не тот инструмент, который я готов слушать. Убери ее. И больше не приходи. Мне и так от музыки противно.