Мадам, простите...
***
Темнеет. За столом в кафешке двое.
Официант оформил пару Божоле -
Вино льёт аккуратно молодое…
Танцуют страстно тени танго на стекле…
Молчание повисло синим дымом,
А песня «добивает» – «Синий он обман…»
Не смотрит пара друг на друга – взгляды мимо.
И – отчуждение меж ними – злой капкан.
«Мадам, простите, жизнь – витиевата!
Но, не намерен я заумно… долго «петь».
Тут даже… не погода виновата…
Позор! Сейчас я изъясняюсь… как медведь!
Ах, извините, что-то давит горло.
Глоток вина - и мысли соберу в кулак…
Расстаться нужно нам – влеченье стёрлось.
Виновны оба! Я… мне кажется – мудак!»
Мадам глотнула сразу полфужера…
Глаза закрыла, колышась под песню в такт.
«Последний танец! Ну… я – не химера!
Давай, родной. Не глупый, просто ты… - простак…»
Слезу смахнула… «Как в кино… что дальше?..
Теперь я знаю точно, что молчание -
Не золото, а холод, лёд!.. Вот раньше -
Рыдала б от тоски и от отчаянья.
Я улыбаюсь, видишь? Нет печали,
Всё к лучшему, мой дорогой, всё - хорошо!
Играть «в молчанку»? Грустно… Мы устали…
Пришли к финалу, дальше – … нет, не ждёт нас шок.
Ведь завтра – новый день, как жду я солнце!
Ты говорил: Мадам, похожи на цветок…
Садовнику доверилась! Ха!.. В сердце – стронций!..
Не верю больше никому… и ни во что…
