Смрад

Забота.

Вот от всего круговорота

осталась только одна шпрота

с обблёванным

намёком на причал.

Как же так?

Ты уже устал?

Бороться нет сил?

Должно быть, ты кретин,

иначе

сказать

не имеется возможным.

Мой друг, неотложный

ответ

ты получишь только к вечеру

вечному,

а пока

потеряйся в рутине,

умирая от скарлатины,

изо рта выплёскивая свой

гордый оскал.

Мой друг, ты опоздал

и заключил себя

в ловушку из побоев

в клетке со львом,

волю

готовым

разорвать на куски.

Эти тиски

так же крепки,

как и твоя безнадёжность

и спешка.

Мой друг,

ты ведь жалкая пешка.

Сдавайся, беги.

 

Это уже даже не стихи.