Мир
Поле ромашек и маков, это твоя глубина?
То, что не просишь дай, а протянешь на?
То, что реке нет дела что отражать?
То, что собачье сердце живёт чтоб ждать?
В этом весь ты? В этом твоя стезя?
То, что всё можно по сути своей - нельзя?
То, что отдельный миг это отдельный мир?
То, что хмельной, не ласковый, нелюдим?
В этом величие, вянуть и воскресать?
В этом проклятие вечное - созерцать
Тьму, одиночество, пустошь в душе, в себе?
Рыбою-солью-слезою проплыть в воде,
В этом весь ты? В пряности умерших трав?
В смоге неправд и важности скудных правд?
В вечной боязни подобных, жаждущих жить?
Во взгляде горящем пламенем сладкой лжи?
Кто ты? Миг перед боем за суть, за смысл?
Кто ты, истинны заблуждением покажись...
Вижу, души в ромашках и маках стоят в полях,
Только не знаю в тебя здесь смотрела я.
