Изобильный сад мечты
Когда ты думаешь о невозможном,
Блуждая по тропе своей мечты,
Кровь бьётся о скалу, скала под кожей
Закрыла сердце, но скала – не ты.
Скалу воздвигли те, кто миг за мигом
Бросали на листы узоры клякс
В той бесконечной и огромной книге,
В которой ты писать хотел рассказ.
В той книге не участвуют герои,
Рождённые когда-то в голове.
В той книге все живые, и порою
Блестит слеза в ней каплей на траве
И необузданным морским простором.
В слезинке этой – слёзы всех людей.
Их боль кому-то кажется лишь вздором,
И оттого в сто раз она больней.
Когда-то кто-то вырвал все тюльпаны,
Что ты сажал у горных родников,
Когда-то кто-то все разрушил страны,
Что видел ты средь звёзд и облаков.
Он сделал не со зла тебя скитальцем
По миру, где весь свет перегорел
И где всегда трагические танцы
Танцуют те, кто ходят на расстрел.
Здесь только тёмный мрак, но остаются
Всегда миры, в которых нет преград,
И даже тусклые глаза смеются,
Попав в мечту, как в изобильный сад.
