Мотыльки
По пыльной дороге
Ступать босиком,
Не ведая, что будет дальше.
Исколоты ноги -
Летать высоко
Не в силах, окутанный фальшей.
А солнце в зените
Сияет, смеясь -
Оно уже видело прежде,
Как тоненькой нитью
Тропинка плелась,
Как путник был сгублен надеждой.
Но снова и снова
Летят мотыльки
На свет, что им кажется раем.
Пути нет иного -
Оковы крепки.
Их участь - погибнуть, сгорая.
