Стихи родом из сна

Не постригу я ножницами терем

цветного леса над златой поляной.

Я не побрею, как бильярдный череп,

шершавый камень ложкой оловянной.

В зелёных, голубых, багровых, жёлтых

листах нас встретить мог далёкий город.

Увы, не встретит, ведь в пределах мёртвых

оставит лень нас, бросив в серый шорох.