Ворох...

Ворох брошенных строк... Август строго уходит на Запад.

По холодным следам не торопятся мыслей штрихи.

И стремительно тают слова, чей изысканный запах,

насыщая желания, путает сердца шаги

 

с осторожностью... Знаю мгновений немые капризы

по молчанию губ, что касаются только меня.

Ворох брошенных строк, и дышащие влагой эскизы

наших трепетных чувств... наслаждаются властью огня.

22.08.2019

 

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2019

Свидетельство о публикации №119082208427