Ворох...
Ворох брошенных строк... Август строго уходит на Запад.
По холодным следам не торопятся мыслей штрихи.
И стремительно тают слова, чей изысканный запах,
насыщая желания, путает сердца шаги
с осторожностью... Знаю мгновений немые капризы
по молчанию губ, что касаются только меня.
Ворох брошенных строк, и дышащие влагой эскизы
наших трепетных чувств... наслаждаются властью огня.
22.08.2019
© Copyright: Ольга Борина 2, 2019
Свидетельство о публикации №119082208427
