не воздушное...
Хватаюсь за туман осенний,
за воздух пряный. Даже тени
длиннее стали и темней,
и скоро вьюга из щелей
засвищет девкой беспризорной,
и скажут многие притворно,
что, мол, пришёл конец войне...
Да, полно вам! Всё это враки!
А мне ночами снятся маки...
Родная крыша, небосвод,
и свист, и голубя полёт...
Который год уже воюем,
мужаем, молча негодуем,
хороним... и опять бои,
кому гробы, кому-то саван
пристанищем последним станут...
А нам мечтать бы при луне,
не видеть смерти и на дне
искать жемчужины, часами
нырять со скал и вечерами
девчонок тискать на скамье.
Хватаюсь за туман весенний,
ведь на войне и воздух пленник,
а тени каждый миг светлей,
пробился сноп косых лучей
сквозь занавес войны проклятой,
а утром ляжет каждый пятый
на поле где цветы взошли.
А нам всего по девятнадцать...
Вот взять бы всем ... да надышаться
пьянящим воздухом весны
( ведь дни на радости скупы )
сейчас... быть может раз последний,
здесь воздух словно исповедник
и перед Богом все равны...
