Ах, бродяга-сентябрь...

Бросил в осень Господь золочёную сеть,

Наловил в чашах полдней туманов.

Будут листья, как рыбы, на ветках висеть,

Чешуёю маня ли, обманом?

 

Шёлком воздуха нежно спелёнут покой,

Улыбается томно прохлада.

По-над мятной водой, по-над лунной рекой

Песней ангельской - грусть листопада.

 

Цвет лазоревый неба слегка потускнел,

Виноградные лозы прогнулись.

И всё кажется мне, вот всё кажется мне,

Что во времени мы разминулись.

 

Я по прежнему в свете люпиновых дней,

В сарафане, с венком из ромашек,

А журавль сентября, потерявшейся, мне,

Золочёным крылом уже машет.

 

На лилейных бутонах настоян ликёр

Дней, что всех гиацинтов нежнее.

И горит на ветру светлой рощи костёр,

А вот ночи длинней и темнее...

 

Диск луны обнажëн в перламутре ночей,

Вдруг, и он угодить может в сети?

Ах, бродяга сентябрь, я ничья, ты ничей,

Мы - ничейные оба на свете...