Я просто был

Как хорошо не думать ни черта,

ни чувствовать и даже ненавидеть.

В витринах отражается: вчера,

с потрепанной обложкой Мартин Иден,

две вывески — «Кофейня» и «Сбербанк».

Рябит вода.

Моргают светофоры.

Толпа идёт, как будто на таран,

стремясь урвать свою секунду форы.

Я был не тем,

а может быть не там —

не соответствовал ни времени, ни месту.

Молился и молчал не тем богам,

не восходил к вершине Эвереста.

 

Я просто был.

Кормил залетных птиц,

кидал в фонтан рубли и пил эспрессо,

считал такси у Марриотт и Ритц,

читал ночами Лондона и Гессе.

Куда-то шёл и ждал пустой трамвай.

Бежал.

Дышал.

Я просто жил на свете.

Отчаянно желал увидеть май,

и клялся о последней сигарете.

Смотрел в огонь свечей и чьих-то глаз,

Но не сгорал, а долго падал в бездну.

Я не любил себя, себя боясь.

 

Я просто есть, пока я не исчезну.