Грустная повесть
В пухлой старенькой тетради –
мятые листы…
Трижды мил и ненагляден,
Там запрятан ты.
Вот и осень загрустила –
дождиком в обед.
Достаю письмо я, милый,
ровно сорок лет.
Все слова до крайней точки
знаю наизусть,
Сизым голубем до ночки
заворкует грусть.
"Здравствуй, Лю! Я так скучаю
без тебя, дружок..."
- Заметает тропку к раю
беленький снежок.
Сорок лет без передышки
он заносит след...
Небо в серенькой манишке
плачется в ответ.
И уже привычно сердце
нарушает ритм:
Мы с тобой – два погорельца
жизненных обид.
Не срасталось…
Не сложилось…
И оборвалось...
Может, это – Божья милость…
Может, чья-то злость…
Почему, не знаю даже,
до сих пор храню.
Ты в строке последней скажешь:
"До свиданья, Лю!"
Может, стелют нам перины
в небе облака,
и конец дороге длинной?
Я шепчу: "Пока..."
