Грустная повесть

В пухлой старенькой тетради –

мятые листы…

Трижды мил и ненагляден,

Там запрятан ты.

Вот и осень загрустила –

дождиком в обед.

Достаю письмо я, милый,

ровно сорок лет.

Все слова до крайней точки

знаю наизусть,

Сизым голубем до ночки

заворкует грусть.

"Здравствуй, Лю! Я так скучаю

без тебя, дружок..."

- Заметает тропку к раю

беленький снежок.

Сорок лет без передышки

он заносит след...

Небо в серенькой манишке

плачется в ответ.

И уже привычно сердце

нарушает ритм:

Мы с тобой – два погорельца

жизненных обид.

Не срасталось…

Не сложилось…

И оборвалось...

Может, это – Божья милость…

Может, чья-то злость…

Почему, не знаю даже,

до сих пор храню.

Ты в строке последней скажешь:

"До свиданья, Лю!"

 

Может, стелют нам перины

в небе облака,

и конец дороге длинной?

Я шепчу: "Пока..."