Посттравматический синдром

Ты веришь? - Нет моей вины,

что я там не был!

...Коснуться пальцами струны,

а слушать небо.

Вдыхая сигаретный дым,

как цвет черешни,

ходить по улицам родным,

но быть нездешним.

Стоять пред ликами икон

в резных окладах,

стесняясь золота погон,

носить награды.

Посттравматический синдром,

но жив, курилка!

- И на виске тугим узлом

вспухает жилка.

От парашютного рывка

проснуться ночью

и видеть, как дрожит рука,

и рвота - жёлчью.

И нет ни славы, ни побед

у ложных истин,

а в сердце оставляет след

не только выстрел.

Кричать чужие имена

в родную хату...

Так чья, скажите же, вина

пред тем солдатом?