Какой уж круг веретена...

Какой уж круг веретена...
Что бьется в деревянном ложе...
Тугая нить...
Ворсин полна...
И длится всё одно и тоже...
Из этой нити...
Соткан мир...
Суконного немого чуда...
Он расползается от дыр...
И силы пепельного спуда...
Вращения свист...
Ударов ритм...
И чьи-то скрюченные руки...
Тончают нить...
Плетут узор...
Ковра из грусти и разлуки...
Какой уж круг...
Без счёта дней...
Без смены ночи и погоды...
Вращение...
И нить длиной...
Растянется в часы и годы...
Вновь повторяется оно...
Почти до бесконечной боли...
Но изменений не дано...
В земной приснившейся юдоли...