Какой уж круг веретена...

Какой уж круг веретена...

Что бьется в деревянном ложе...

Тугая нить...

Ворсин полна...

И длится всё одно и тоже...

Из этой нити...

Соткан мир...

Суконного немого чуда...

Он расползается от дыр...

И силы пепельного спуда...

Вращения свист...

Ударов ритм...

И чьи-то скрюченные руки...

Тончают нить...

Плетут узор...

Ковра из грусти и разлуки...

Какой уж круг...

Без счёта дней...

Без смены ночи и погоды...

Вращение...

И нить длиной...

Растянется в часы и годы...

Вновь повторяется оно...

Почти до бесконечной боли...

Но изменений не дано...

В земной приснившейся юдоли...