Убить Бродского
Мне один столичный поэт сказал:
В твоих стихах слишком много Бродского,
Понимаешь (он говорил) это очень провинциально,
Столичные поэты им переболели еще в 90-ых.
И еще, подражать Бродскому просто неприлично,
Как ходить, допустим, с расстегнутой ширинкой.
Избавляйся от Бродского, избавляйся.
Я за двадцать лет не написал ни строчки,
Лечился от Бродского, как от венерической болезни,
Вырезал из себя Бродского
В лучших традициях советской цензуры,
Депортировал Бродского
Из своих Ленинградов и Венеций,
Отправлял его в безвоздушное пространство,
Так отправляют ракеты с Байконура.
И когда понял, что он истреблен и выжжен,
Я написал большую элегию Джону Леннону,
В ней все спали: в мусорных баках книги,
Солдаты в полевых лагерях и моргах,
Спали авиабомбы сном младенцев,
С ангельской слюной на двойных подбородках,
И в ночи слезился от умиленья циклопический глаз Саурона,
Мне московский поэт сказал: видишь, все просто,
Замечательно написано и о своем, о русском.
Он говорил, а я смотрел на Васильевский остров,
Он как на ладони, если смотреть с Васильевского спуска.
