Битва стихий

Ты просыпаешься поздним утром...

В свете реалий — уже не мудро,

Город как будто присыпан пудрой —

Пылью и копотью. Влажный зной.

 

Нехотя, в сумку бросаешь зонтик —

В городе Бог уравнял сезоны —

Чтобы в толпе образцовых зомби

Отгородиться дождя стеной,

 

Коль посчастливится. На работе

Изображаешь покорно бота —

Глухонемого. Твоя забота —

Слушаться дядю и быть как все.

 

Всё надоело — и быль, и небыль.

Будто в порыве слепого гнева

Пламя и гром изрыгает небо...

Что остаётся: бежать в соцсеть —

 

Или исчезнуть, пока не поздно?

Там сотрясают впустую воздух,

Будто бы ты для того и создан,

Чтобы скорей обратиться в прах.

 

Время уходит... Уходит время!

Что это — финиш, провал, экстремум?

Давит надежды живое бремя,

И наплевать, кто в итоге прав.

 

Можно кричать, хоть совсем оглохнуть:

"Мы слишком редкие, чтобы сдохнуть!"

Можно открыть нараспашку окна —

Пусть соревнуются зной и дождь

 

В комнате, где беспросветно душно.

Ты не умеешь рыдать в подушку,

И отпускаешь на волю душу:

Сдохнешь — так сдохнешь, зато не лжёшь.