Битва стихий
Ты просыпаешься поздним утром...
В свете реалий — уже не мудро,
Город как будто присыпан пудрой —
Пылью и копотью. Влажный зной.
Нехотя, в сумку бросаешь зонтик —
В городе Бог уравнял сезоны —
Чтобы в толпе образцовых зомби
Отгородиться дождя стеной,
Коль посчастливится. На работе
Изображаешь покорно бота —
Глухонемого. Твоя забота —
Слушаться дядю и быть как все.
Всё надоело — и быль, и небыль.
Будто в порыве слепого гнева
Пламя и гром изрыгает небо...
Что остаётся: бежать в соцсеть —
Или исчезнуть, пока не поздно?
Там сотрясают впустую воздух,
Будто бы ты для того и создан,
Чтобы скорей обратиться в прах.
Время уходит... Уходит время!
Что это — финиш, провал, экстремум?
Давит надежды живое бремя,
И наплевать, кто в итоге прав.
Можно кричать, хоть совсем оглохнуть:
"Мы слишком редкие, чтобы сдохнуть!"
Можно открыть нараспашку окна —
Пусть соревнуются зной и дождь
В комнате, где беспросветно душно.
Ты не умеешь рыдать в подушку,
И отпускаешь на волю душу:
Сдохнешь — так сдохнешь, зато не лжёшь.
