Мята
Под яблоней в траве не смятой
Таится райский аромат.
Листочки к небу тянет мята,
Но гнёт росы тяжеловат.
А мы порой не замечаем,
Как радует растенье нас:
То напоит целебным чаем,
То освежит петровский квас.
А то в компании с берёзой
Ворвётся в жаркий банный дух.
Хоть слово "мята" несерьёзно,
А как ласкает плоть и слух.
