Мята

Под яблоней в траве не смятой

Таится райский аромат.

Листочки к небу тянет мята,

Но гнёт росы тяжеловат.

 

А мы порой не замечаем,

Как радует растенье нас:

То напоит целебным чаем,

То освежит петровский квас.

 

А то в компании с берёзой

Ворвётся в жаркий банный дух.

Хоть слово "мята" несерьёзно,

А как ласкает плоть и слух.