Я поэт, я щебечу как птица...
* * *
Я певец, я щебечу, как птица,
И поскольку краток век земной,
Некогда певцу остановиться
И шаги расслышать за спиной.
А ловец приблизился зловеще
И вот-вот уже набросит сеть,
Но на это кротко скажут вещи:
«Наше дело – быть, стоять, висеть.
Наше дело – лечь удобно в руку,
Обогреть, украсить обиход.
Будем мы хранить в себе разлуку,
Если птицелов тебя убьет».
И мне вещи видеть как-то ново,
Я ведь понял из немых речей:
Смерть не только в хватке птицелова,
А и в этой кротости вещей.
* * *
Резвые ноженьки сами несутся,
Знают куда, их не надо учить,
Надо бы остановиться, очнуться,
Надо сознание снова включить.
Вряд ли сочтут меня встречные спящим,
Мчусь я вперед наподобье слона,
Но между видимым и настоящим
Встала какой-то дремоты стена.
Тучи бесцветные не шелохнутся,
Накрепко вплавлены в снег дерева,
И тем не менее «надо очнуться» –
Всюду мне слышатся эти слова.
