От нас, от плодовитых лириков...
* * *
От нас, от плодовитых лириков,
Давным-давно устал народ.
Мы – цепь танцующих пузыриков
В неизмеримой толще вод.
Пусть мы подобие движения
На темной глади создаем,
Но никакого отношения
К нам не имеет водоем.
Мы лопаемся с тихим лепетом,
Коль наше время истекло.
Подернется минутным трепетом
Воды нечистое стекло.
И снова пляшет вереница, и
Всё так же озеро лежит,
Лишь серый водомер-милиция
Куда-то шибко пробежит.
* * *
Нет, не сразу весна нарождается,
И подштанники в марте нужны.
Кот подвальный еще настрадается
До прихода нормальной весны.
Но когда он вкусит потепления,
То почувствует смысл бытия
И мяукнет, не скрыв удивления:
«Эта киска – и вдруг не моя?»
Тощий кот никогда не простудится,
На пронзительной ноте вопя,
Человек же не слышит – он трудится,
Во Вселенной не видя себя.
Он сидит, и по клавишам тюкает,
И уныло глядит в монитор,
Ну а кот и грозит, и аукает,
И театром становится двор.
Пусть коты не доели, не до́пили,
Много видели горьких минут,
Но зато они в жизненной опере
Главным голосом в марте поют.
Шелудивые эти избранники
Почерпнули из Космоса сил.
Человек же весною подштанники
До июня трусливо носил.
И пока он боролся с простудою,
Над здоровьишком жалким дрожал,
Кот-певец необузданной удалью
Грандиозный театр поражал.
