Наугад...

Грустишь опять... На раскалённой меди кипит роса бездомного желанья, укушенного летним ожиданьем, из сна во внутрь проникшего секрета. И на губах остался привкус тела, с французским поцелуем жажда лета, что впопыхах скользнула без ответа, сомнением на утренней постели. Робеешь возбуждённая рассветом. Прохладой август проникает в кожу калённой меди, рассыпаясь дрожью. И ты грустишь, что я не смог приехать...

пусть стихов моих автором будет Август. и что такого? главное - что б у их читавшего отпустило где раньше болело... что б хотелось объять необъятное что бы мысли были светлыми а ещё что б желания исполнились ну и что, что они грешные...