СОНЕТЫ

Опять сижу один

 

Опять сижу один, часов не замечая,

И нет вокруг людей, буквально никого,

и молча пью уже шестую рюмку чаю,

и всё вокруг меня уныло и мертво.

 

Причудливую тень лениво изучая,

пишу заумный стих. Зачем – не знаю сам.

Запас фальшивых рифм бездумно расточая,

я ходу не даю восторженным слезам.

 

Зарёю молодой холодный день венчая,

светило скрылось с глаз, наверно на ночлег.

(Налил себе уже седьмую рюмку чаю

и с чувством осушил бездельный человек…

 

Потом снял с полки том с сонетами Шекспира –

возлюбленного муз и своего кумира…)

 

 

Да, я поэт!

 

Да, я поэт! Но этим не горжусь.

Напротив, не люблю себя за это.

Со мной бывает иногда: напьюсь

и ну давай душить в себе поэта!

 

К несчастью, не выходит ни хрена.

Уж слишком много в этой жизни вижу:

как в пропасть катится моя страна

и не осталось у неё престижу…

 

К клавиатуре тянется рука,

я пламенные строки набираю.

Громлю чиновника и бандюка,

на мерзость жизни нашей напираю.

 

Да, я поэт, но этому не рад.

За мой талант мне не дают наград…

 

 

Возвращение

 

Вернулся, наконец, домой из дальних странствий,

заржавленным ключом калитку отомкнул.

– "Я снова здесь, в твоём, мой старый дом, пространстве".

Мне показалось: дом как будто бы вздохнул…

 

Никто меня не ждал у хмурого приюта.

Заросшей тропкой я иду к входной двери.

Вошёл, и пыль кругом. Картиной неуюта

предстал передо мной дом отчий изнутри.

 

Теперь здесь буду жить и сделаюсь поэтом,

и сочинять стихи я стану перед сном.

Суровая зима нагрянет (по приметам)

и не позволит мне покинуть тёплый дом.

 

И злится пусть метель здесь на седом просторе,

былое заметёт и похоронит горе…