Пропавшая Муза

Тревожной июльскою ночью

не спит загрустивший поэт.

Сердечная боль его точит –

давно уже Музы с ним нет…

 

Он в странно-печальном забвенье

сидит за накрытым столом.

Шампанское, фрукты, печенье,

неначатых виршей альбом…

 

В окно обветшалого дома

луны заглянул бледный круг,

и сладкая чуткая дрёма

поэта окутала вдруг…

 

Он слышит певучие речи

своей истомлённой душой

и видит: идёт издалече

босая, покрыта паршой,

 

по скользкой размытой дороге

пропавшая Муза.

Одна…

Худые усталые ноги.

Присела на край валуна,

 

и вдруг лебединые крылья

расправились, выйдя на свет.

И вот уж легко, без усилья

летит дева:

- Здравствуй, поэт!