Пишешь как-то больше о других...

Пишешь как-то больше о других…
Правда, автор, будучи за кадром
Со своим злосчастным миокардом,
На страницах созданных им книг
Может вдруг поведать о себе
В образе извечного бродяги
Или же марателя бумаги
В душной запылённой конуре
С видом из окна на монастырь:
Купола с крестами да вороны,
Звон висит порою похоронный,
Утверждая мрачную цифирь
Некогда пришедших в этот мир
И ушедших также неприметно
Днём или порою предрассветной
В неподвластный разуму эфир.
Почему бродяги? Выбор прост:
Он сродни юродивым изгоям,
Сытым до предела личным горем,
Потому что жизнь наперекос,
Но при этом знающим ответ
На вопрос, скрываемый от слуха
Там, где процветает показуха
И свобод, обещанных всем, нет.
Он бредёт дорогами один,
Отзвук слов летит за ним по свету
Поговоркой, песенным куплетом,
Отголоском сказок и былин.
Он – богач при внешней нищете;
И писака, с виду глуповатый,
Роет истину пером, а не лопатой
На бумажном девственном листе,
Добираясь собственным умом
До крупиц добытого когда-то,
Но, увы, непризнанного злата
И давно пошедшего на лом.
Как прекрасен этот чудный миг
Откровений, сделанных открытий!
Но прошу Вас, только не взыщите,
Пишешь как-то больше о других…