Художник

Рисовал художник, рисовал горя,
Рисовал полотнам, сам себя даря.
Был красивым, стройным и в расцвете лет,
Жил в мечтах оставить на земле свой след.
 
И постигая мастерства вершины,
Пленяя музу в сумраке ночи,
Писал с тоской прекрасные картины,
Холст освещая пламенем свечи.
И оживало в бликах царство тени,
Кружился вихрем вальса мастихин.
А днями снова мучили сомненья,
Хотя народ толпился у картин.
 
Рисовал художник, рисовал горя,
Рисовал полотнам, он себя даря.
Был красивым, стройным и в расцвете лет,
Жил в мечтах оставить на земле свой след.
 
И тем его тернист был путь и труден,
На пике вдохновенья не земном,
Творить на радость не знакомым людям,
Грусть оставляя в сердце лишь своем.
И восхищая красотой картины,
Приоткрывали путь в прекрасный мир.
И нас к себе влекли неумолимо,
Он был для остальных звезда, кумир.
 
Рисовал художник, рисовал горя,
Рисовал полотнам, сам себя даря.
Все его работы, как в ночи рассвет,
Он в веках оставил на земле свой след.