Художник

Рисовал художник, рисовал горя,

Рисовал полотнам, сам себя даря.

Был красивым, стройным и в расцвете лет,

Жил в мечтах оставить на земле свой след.

 

И постигая мастерства вершины,

Пленяя музу в сумраке ночи,

Писал с тоской прекрасные картины,

Холст освещая пламенем свечи.

И оживало в бликах царство тени,

Кружился вихрем вальса мастихин.

А днями снова мучили сомненья,

Хотя народ толпился у картин.

 

Рисовал художник, рисовал горя,

Рисовал полотнам, он себя даря.

Был красивым, стройным и в расцвете лет,

Жил в мечтах оставить на земле свой след.

 

И тем его тернист был путь и труден,

На пике вдохновенья не земном,

Творить на радость не знакомым людям,

Грусть оставляя в сердце лишь своем.

И восхищая красотой картины,

Приоткрывали путь в прекрасный мир.

И нас к себе влекли неумолимо,

Он был для остальных звезда, кумир.

 

Рисовал художник, рисовал горя,

Рисовал полотнам, сам себя даря.

Все его работы, как в ночи рассвет,

Он в веках оставил на земле свой след.