По тонкой линии судьбы иду, пошатываясь, пьяный

По тонкой линии судьбы
Иду, пошатываясь, пьяный
Треклятый, лютый, окаянный
Офонаревший от пальбы

И только чую на спине
Задумчивый зрачок  прицела
Так осторожно и умело
Готовящий посылку мне

И сколиозный мой хребет
Ломают девять грамм тревоги
Назавтра сухо в некрологе:
«Андрюха был, Андрюхи нет»