плечистые, рукастые, немые...
плечистые, рукастые, немые,
влюблённые в покой, и в золотом
сиянии времён, представ отныне -
не думайте напрасно что потом!
леса, поля - одной прохлады мало
и веры солнца! звёзды что клюют
на маленькое зёрнышко отравы,
или себе, или другим соврут!
как всё вокруг. и в радуге, молекул
нет разноцветных! правда! что потом?
идут под ноги пленные калеки,
чтоб веткой прорасти в шершавый ствол.
и стать столом или обычным пеплом,
хоть кем-нибудь, но только не одним
неодомашненным землёю человеком,
созвучием слов и ветра из равнин,
набором азбук... чаще не владея,
искусно ни одним из языков.
плечистый дуб, их золотом всех грея,
забудь о них, и думай о своём!
о том, как никогда не жаться к лету.
и вовремя давать свободу тем,
кто чувствует в последнем танце ветер
и думал жизнь, что этого хотел.
не говорить прощай, не думать здравствуй,
шурша пустым терять сгоревший нимб.
не тратить миг гармонии напрасно,
и каждому стараться стать своим.
что в вечность поводырь - слепая воля.
как не крути, а корень тянет в грязь,
но небу разлитому и святому
не важно ни последствие, ни связь.
любовь, раздай-беда не вспомни!
была и есть, но пусто от того.
ей горек ствол и подавай ей волны,
из океанов моря одного...
и перед сном две мысли напоследок
кто крутит диск изменчивой луны?
об этом ты узнаешь, но последним,
коль не глотнёт всемирное увы....
