В объятиях Луны

Очередной вечер в баре на Арбате с моим вечно непьющим компаньоном Вовой [да, непьющие бартендеры бывают]. Знаете, в этом есть что-то очень поэтическое, как и, например, в известном факте, что в средневековье к молодым особам знатного происхождения в качестве нянек приставляли евнухов. Не подумайте, Вова не был евнухом, по крайней мере, об этой стороне его жизни я знал мало, но и двенадцатилетний Гленфиддик не был молодой графиней. Короче говоря, как вы поняли, в тот вечер я уже был пьян.
- Какой же ты всё-таки идиот. – Ругал меня бармен, растягивая гласные, чтобы было, как бы, по-дружески. – Какая была девушка, Вера! А ты взял и всё упустил.
- Я же уже объяснил, что не моё это, не щемит, Вов. – оправдывался я, как будто это я у Вовы должен был просить прощения.
- Да плевать, что не щемит! Стерпится, слюбится… Баран ты, Жека!
- Саммм баран!
- С тебя на сегодня хватит, последний стакан наливаю. – Он всегда знал, когда мне пора остановиться, за это я его и уважал.
Когда я пригубил свою последнюю дозу, в баре уже почти не оставалось посетителей. Кто-то называет это ядом… Может быть они и правы, всё же надеюсь, что у меня уже выработался иммунитет, как у графа Монте-Кристо из любимой книжки моего детства. Я с минуту поглядел на янтарное дно стакана, и отпил ещё раз.
- Как там писательская жизнь? О чём пишут популярные авторы? – поинтересовался Вова.
- Да какая там писательская жизнь? Мужики предпенсионного возраста доказывают друг другу, что их [Вырезано Администрацией Поэмбука] всё-таки длиннее. Вот и вся писательская жизнь.
- Ясное дело, один ты - ледокол "Красин", плещущийся в море говна. А женщины о чём пишут?
- О том, какие мужики козлы. Есть одна дамочка, литературно одарённая, назовём это так. Она встречается с мужчинами, а когда всё идёт по известному месту, она пишет о том, какие они придурки, уроды и тряпки.
- Подожди, а чем это отличается от твоих рассказов про женщин? – подловил меня Вова.
- Даже если отношения с женщиной не сложились, я впоследствии не смешиваю их с дерьмом. Даже наоборот, они у меня остроумны, красивы, у них есть свои мысли, с которыми можно соглашаться или нет…
- Понимаю… Слушай, тут это… такое дело… - замялся Вова.
- Выкладывай! Чего ты как не родной?
- Я знаю, так не делается, в общем, можешь дать Верин номер? – Краска залила его лицо.
- Конечно. Тут ничего такого. – Я залез в телефонную книжку и переслал Вове контакт.
- Спасибо большое. Сегодня выпивка за мой счёт!
- Да ладно. – бросил я.
Через пару минут я расплатился, и мы попрощались. Когда кто-то просит телефон твоей бывшей, чувства могут возникать совсем разные. От гнева и желания набить морду до полного равнодушия, что, было как раз моим случаем, ведь я никогда её не любил. К сожалению.
На выходе из бара меня ждала неполная Луна, охранник Вася и одиночество на остаток ночи. Идти куда глаза глядят – неплохое решение, если ты никуда не торопишься. Так и поступил. Через полчаса ноги мои затекли, и я приземлился на лавочку в безлюдном сквере.
- Привет! – обратился я к Луне. Хотелось с кем-нибудь поболтать, да и отчего-то была уверенность в том, что эта женщина меня точно выслушает. – Ты не против, если я посижу здесь с тобой?
Она была не против.
- Вера тоже ушла. Вернее, это я ушёл. Знаешь, если ты не смотришь женщине в глаза тем самым взглядом, она очень быстро всё понимает. Многие продолжают надеяться, что этот взгляд когда-нибудь появится, но это напрасно.
Мы помолчали.
- Знаешь, Луна, этот нимб вокруг твоего гордого лица сегодня особенно прекрасен. Пусть ты и не полная, но я тебя люблю именно такой.
Был бы трезвым, придумал бы что-нибудь более оригинальное. Зато честно. Вообще, с этого нужно было начинать, она же женщина всё-таки.
- Спасибо, что слушаешь меня. – Я посмотрел на неё. – Да, я знаю, что ты думаешь, что я козёл и сам виноват во всех своих проблемах. Но на самом деле я хороший, ты же знаешь. Уверен, ты наблюдаешь за мной уже достаточно давно. – Так мы и говорили несколько часов, окружённые тысячами любопытных глаз. Я рассказал ей о Вере, а она внимательно выслушала и помогла мне советом.
Как думаете, возможно ли согреться в свете Луны? Этой ночью, как и любой другой, Луна сама замерзала [потому что на ней не было атмосферы], но я почувствовал тепло исходящее от неё, как будто она подсела ко мне и крепко обняла. Сквозь всепоглощающий сон, перед тем как вырубиться, я смог издать лишь нечто, похожее на: «Бу-бу-бу».
- Эй, эй! – вместе с мерзким старческим женским голосом я ощутил лёгкие пощёчины. – На бомжа вроде не похож, а несёт так же. – Поприветствовала меня старуха.
- Тише, женщина, мы не на базаре. Который час?
- Семь часов. Нашёл, где спать, ведь сопрут же, сопрут! – Я пошарил по карманам: телефон, ключи, бумажник, даже Вовина визитка – всё было на месте.
Подняв глаза, я обнаружил, что Луна исчезла. Светало. На улице появлялись первые прохожие, смотревшие на меня с некоторой неприязнью. Ну а как на меня ещё можно было смотреть? В то утро я выглядел так себе. Зато чувствовал себя потрясающе, ведь немногим удавалось уснуть в объятиях Луны.
«К сожалению, сегодня я тебя больше не увижу» - пронеслось в моих мыслях. Тем не менее, была уверенность в том, что мы ещё встретимся, как встречаются старые друзья: я буду рассказывать ей свои истории, возможно даже зачитаю ей пару стихов, хотя лирику она не очень любит. Говорит, что поэзия – это пережиток прошлого, реликт, удел ретроградов. Хотел бы я с ней поспорить, но мнение Луны было для меня слишком авторитетным.
После долгой дороги домой, я наконец-то вернулся в волшебный мир сновидений, а тем временем одинокая Луна молчаливо продолжала свой небесный путь.