Поэт и муза
Когда масло топлю в сковородке
Все мне кажется - это за скобки,
Утомленное жаром огня.
Масло плавится, мирно шипя.
Так поэт, наподобие масла,
В сковородку запрыгнув напрасно
Зашипит, и издаст пузыри,
Но готов лишь собой на гарнир.
Соблазняя собой в экзорцизме,
Расправляя души механизмы
Издаёт он из рифмы сюжет
Шедевральный родится куплет.
Так и эдак он вертится в масле.
И вертит он словами как мастер
Он жонглер крепких фраз, лицедей
Он бывал на парнасе идей.
Знает, слово в кармане не скроешь,
Если душу свою не откроешь.
Он поэт и поэтому пишет стихи
Только тему ему подскажи.
Как дельфийский оракул на склоне
Там где рядом гора от Фокиды
Блещут рифмы и песни свободы
От творца, что воспел Афродиту.
