НЕ МОГ РАСКРЫТЬ ЕЁ ОН ТАЙНУ

Одет всегда он был пристойно, -

Костюмчик светлый, галстук, шляпа,

С другими вёл себя достойно,

А к ней боялся сделать - шага.

И вдаль глядел так непреклонно,

О чём он думал? Интересно!

Что взгляд скрывал, заворожённый?

Об этом вовсе неизвестно.

 

Всегда один, грустя, в сторонке,

Вкушал он вафли с чашкой кофе,

Смеялся, слыша голос звонкий,

Высокомерно, сдвинув, брови.

Не мог раскрыть её он тайну,

И свой секрет хранил в глубинах,

На губках розовых случайно,

Желал испить он сок рябины.

 

Но, он не знал, как в ожиданьи,

Она томилась каждый вечер,

Опять, держась, на расстояньи,

Искала с ним невинной встречи.

И на остывших каплях воска,

Застыли жаркие слезинки,

В них столько чувственного лоска,

Что сердце тает, без заминки.

 

Она стихи ему слагала,

Играла вальс Шопена, Глинки,

Но, только... слов тех было мало,

Увидеть, чтоб в глазах искринки.

И, сделав первый шаг, любезно,

Она коснулась Незнакомца,

А он от близости совместной,

Пылал от счастья - ярче солнца...