НЕ МОГ РАСКРЫТЬ ЕЁ ОН ТАЙНУ
Одет всегда он был пристойно, -
Костюмчик светлый, галстук, шляпа,
С другими вёл себя достойно,
А к ней боялся сделать - шага.
И вдаль глядел так непреклонно,
О чём он думал? Интересно!
Что взгляд скрывал, заворожённый?
Об этом вовсе неизвестно.
Всегда один, грустя, в сторонке,
Вкушал он вафли с чашкой кофе,
Смеялся, слыша голос звонкий,
Высокомерно, сдвинув, брови.
Не мог раскрыть её он тайну,
И свой секрет хранил в глубинах,
На губках розовых случайно,
Желал испить он сок рябины.
Но, он не знал, как в ожиданьи,
Она томилась каждый вечер,
Опять, держась, на расстояньи,
Искала с ним невинной встречи.
И на остывших каплях воска,
Застыли жаркие слезинки,
В них столько чувственного лоска,
Что сердце тает, без заминки.
Она стихи ему слагала,
Играла вальс Шопена, Глинки,
Но, только... слов тех было мало,
Увидеть, чтоб в глазах искринки.
И, сделав первый шаг, любезно,
Она коснулась Незнакомца,
А он от близости совместной,
Пылал от счастья - ярче солнца...
