Шорохом тихим скользит вольный ветер...
Шорохом тихим скользит вольный ветер,
Гладит рукою покорный ковыль,
Воздух степной на до мной чист и светел,
Пряностью мёда пропитана пыль.
Тянется вдаль позабытый просёлок,
Жаром клонится цикория синь.
Хочется верить: дорога в посёлок,
Может, и дальше — к просторам степным.
Эх, угадать бы, куда путь направить,
По обе стороны степь в горизонт…
Стелется мягко ковёр разнотравий,
Пчёлок натруженных слышится звон.
Там, впереди, снова леса полоска.
В крике надежда заблудшим в глуши.
Хоть закричись, только эх отголоски
Гаснут, в опушках шутя покружив.
Вся лесостепь из полос, как матроска,
Вроде вот эти знакомы кусты,
Как же похожи близняшки берёзки,
Немудрено потерять в них следы.
Валит без сил земляники поляна,
Пьян, ароматом подкошен их с ног,
Ох эти ягоды, все без изъяна,
Солнцу подставив багровый бочок.
Жменею ягод убавил чуть жажду
Что же, пойду ещё там погляжу...
Смех вспоминать, потерялся однажды,
В чаще попав на грибную межу.
