Нет острых линий, тонких очертаний...
Нет острых линий, тонких очертаний,
Не слепит солнца приглушённый свет.
Лес, погружённый в таинство тумана,
Задумчиво молчал, встречал рассвет.
Миг тишины, для слуха непривычной,
В себе несёт так много густоты.
В ростке пророщенном ключом скрипичным
День начинает солнечный мотив...
Прохладой росной пробудил отаву,
Травы, окошенной вчера, нектар
Он, словно жрец священствуя в дубраве,
В кадило бросил, раздувая жар.
День воскресал, в ожившей лёгкой пыли,
В деревьях, вдруг поникших вновь листвой, —
Так, будто их оставили все силы, —
В прозрачной сини увидав вчерашний зной.
Ворча сердито, от росы промокший,
Тяжёлый шмель нарушил тишину.
Летит бродяга, поутру продрогший,
К лужайке кашек "пропустить одну".
Люблю свой лес в минуты пробужденья.
В них создаётся дню всему запал,
Как отмолив в часы ночного бденья,
Свершались чудеса, — день воскресал.
