Желтое

…но если так, - не проще ли захлопнуть книгу

и закопать ее под желтыми камнями,

А ненаписанных, иль только начатых стихов,

Не продолжать, обречь на немоту

Пресечь их появление на белый лист бумаги.

Принять, что им

Не будет ни признания, ни славы, ни памяти, ни слова,

Ничего.

А те, что здесь, сейчас… – уйдут,

Уйдут, как вечно вдаль уходят пилигримы

И шлейфы цвета охры опадут.

 

Лишь часослов найдут в том ворохе костей, истлевшей Обы, в песке лежащих навзничь мухаджиров.

Убийцы, посланные в след

карательных полков,

не сгорбленных под тяжестью вериг–

в кольчуги облаченные гяуры, потомки тех,

кто изобрел впервые катапульту,

Нимруд, Иуда, Абуджахир и иже с ними.

Пожары так быстро превращают в угольную пыль листы и шкуры.

 

И вот, тогда и только мир и немота настанут,

Столь жажданные нами, но мы об этом не узнаем, не для нас они.

Начнется все сначала.

На месте этой жёлтой чехарды взрастет чилига.