грустный праздник...

Багира, спасибо... Как же быстро летит время. Это будет уже восьмой его День рождения - без него. За окном накрапывает дождик... И вспомнилось мне изумительное, милое стихотворение Ю. Тувима "Грибничок" в переводе Анатолия Михайловича: Грибничок. (дождик) Как весёлый танец, взвитый мошкарою, Как из серой торбы ссыпанное просо, Пыль осенней дали, марево сырое, Скачет хилый дождик, грибничок белёсый, Не дорос, не хватит малышу силёнки, Чтоб отбарабанить заданное на дом. Сосунку бы впору окроплять пелёнки, А рядится взрослым, не дождём, а градом. Он мечтал бы ливнем погрозить предместью, Хлестануть наотмашь особняк старинный, Отозваться в лужах водосточной жестью И размокшей оспой исклевать витрины. Так заморыш бедный в облаках витает, Разражаясь плачем из последней силы. Ну и что? Две капли на тростинке тают. Воробей стряхнул их. Всё. Отморосило.

Андрей, спасибо! Ещё одно, из последних его работ, польский том, Т. Гайцы; ПРИСТАНЬ Я вернусь, воскрешенный тоскою, словно в зеркале призрак белесый, и пойду, как рука, за строкою, по земле, где кресты как березы, где бессменная очередь вдовья на могилах как черные свечи и где скорбные доски готовят, глядя в небо, как Сын Человечий. Тот же дятел в лесу задолдонит, та же белка, как огненный слиток, промелькнет, и на синей ладони спрячут листья ленивых улиток, вновь на грустные мысли настроит тот же голос на том же пороге, и та самая женщина вскроет моих писем мудреные строки. Все припомню, сегодняшний, здешний, – рельсы в отзвуках парного бега, городские огни как черешни и одышку фабричного эха... Я верну имена безымянным, всех жалея и кланяясь всем, и воскреснут мечты и обманы с потаенной печалью – зачем? Лихолетье исхожено мною, и когда оборвутся следы и затерянный в сумерках поля зарастет бугорок под сосною, я вернусь еще в ваши застолья сновиденьем далекой звезды.

ЭЛЛИНА, спасибо!

Елена, спасибо!

Старый русский, спасибо!