Отец

Жилкой пульсирует одиннадцать лет,

Возвышается твоё - дочь, а моё - отец.

Была ли я там свечкой или иной свет,

Лился в шёлк...Когда спешил падать снег

 

Спешила жить та, о которой забыл но вспомнил.

Кури и молчи мой отец, или говори со мной.

О том, как въедался в память твой дым с любовью,

Которую не выдохнуть более. Этой весной

 

Вьюга пахла иначе с отцветающих вишен,

Слетали те слова, которые мы не сказали.

Я за годы их выплакала на вокзалах, тише,

Чем ночь там ступала туфли в листве оставив.

 

Отец, я так и не научилась говорить о любви

Ни тебе ни другим.Нужна ли тебе такая - дочь?

Что как вдох не удержишь, что тот вран - нелюдим.

Нелюбимая-родная, о папа я всё чувствую! Ночь

 

Стучится твоим звонком в мою душу, маем

Тем, где слова обнимают крепче рук, самых родных.

Твоих ли? Мои ли плечи? Я больше чем думаешь понимаю.

Тебе до - отца, а мне до дочери всё бы в себе сложить!

 

Может до этих, может до следующих выходных,

Не хватит слов и жизнь выудит из меня золотое,

Тяжёлое, как молчание душ друг другу чужих

-Папа! Горькое... Выплаканное... Немое...