Отец
Жилкой пульсирует одиннадцать лет,
Возвышается твоё - дочь, а моё - отец.
Была ли я там свечкой или иной свет,
Лился в шёлк...Когда спешил падать снег
Спешила жить та, о которой забыл но вспомнил.
Кури и молчи мой отец, или говори со мной.
О том, как въедался в память твой дым с любовью,
Которую не выдохнуть более. Этой весной
Вьюга пахла иначе с отцветающих вишен,
Слетали те слова, которые мы не сказали.
Я за годы их выплакала на вокзалах, тише,
Чем ночь там ступала туфли в листве оставив.
Отец, я так и не научилась говорить о любви
Ни тебе ни другим.Нужна ли тебе такая - дочь?
Что как вдох не удержишь, что тот вран - нелюдим.
Нелюбимая-родная, о папа я всё чувствую! Ночь
Стучится твоим звонком в мою душу, маем
Тем, где слова обнимают крепче рук, самых родных.
Твоих ли? Мои ли плечи? Я больше чем думаешь понимаю.
Тебе до - отца, а мне до дочери всё бы в себе сложить!
Может до этих, может до следующих выходных,
Не хватит слов и жизнь выудит из меня золотое,
Тяжёлое, как молчание душ друг другу чужих
-Папа! Горькое... Выплаканное... Немое...
