Теплится ли?

Почерк, изломанный болью, расплывчат… В набат

бьёт непривычное к сумрачной горечи сердце.

Сердце, возросшее от нано-сотен карат

к каменной тяжести тысяч подводных Венеций…

 

В бисере строк не собранье изящных словес —

полон блокнот до краёв обжигающей правдой.

Кто их писал? Жуткой мести алкающий бес?

Ищущий лишь справедливости маленький ангел?

 

Вот и узнал — раскололся на сотни частей.

Знанием смыло привычные координаты

найденных (правильных? честных?) неверных путей…

То, что искал, он, по глупости, сам перепрятал.

 

Память — Голгофа, реальность — безудержный бег,

будущность счастья — иллюзия в нежных ладонях…

Есть ли огонь за холодной недвижностью век?

Теплится ль вера в ответном словесном поклоне?