Время свои привычки не выдаёт
Память, всё чаще и чаще, в детства стучится дверь.
Живы воспоминания. На удивление живы.
Помню, при входе в дом наш, песню скрипучих петель.
Возле «чуланки»* страх холодяще-невыносимый.
Бабушкин домик маленький. На мир смотрят три окна.
Стол, две кровати, сундук и печка русская с лавкой.
Чисто-белая скатерть. В углу над столом образа.
В сенцах, душистый борщ (наварист), с куринною лапкой.
Лишь посветлел край небушка. В печке трещит огонёк.
Бабушка Луша с вечера вымесила опару.
Утром в окошко солнышко. С мятою чай- кипяток.
С пылу ватрушки с молитвой. С Богом пекли на пару.
С ветром поклон георгинов: ало-бордовый всплеск.
Нету теплиц, парников, только гряда навоза.
Сколько ж там огурцов?! Их невозможно нам съесть.
Или казалось всё мне? В сердце щемит заноза.
Быстро промчалось времечко. Внуками полон дом.
Утром пеку на завтрак я тот же пирог, но к кофе.
Только таким же пышным стать мой пирог не смог,
Нету живой души в электродуховке вовсе.
Время свои привычки не выдаёт. Нужен срок.
Ты понимаешь позже: жизнь коротка, время мало.
Всё отдала бы в детстве, чтоб подрасти хоть чуток,
В старости б отдала, чтобы жизнь началась сначала.
*в "чуланке" жил Бабайка, которым меня пугали, чтобы я засыпала поскорей.
