Время свои привычки не выдаёт

Память, всё чаще и чаще, в детства стучится дверь.

Живы воспоминания. На удивление живы.

Помню, при входе в дом наш, песню скрипучих петель.

Возле «чуланки»* страх холодяще-невыносимый.

 

Бабушкин домик маленький. На мир смотрят три окна.

Стол, две кровати, сундук и печка русская с лавкой.

Чисто-белая скатерть. В углу над столом образа.

В сенцах, душистый борщ (наварист), с куринною лапкой.

 

Лишь посветлел край небушка. В печке трещит огонёк.

Бабушка Луша с вечера вымесила опару.

Утром в окошко солнышко. С мятою чай- кипяток.

С пылу ватрушки с молитвой. С Богом пекли на пару.

 

С ветром поклон георгинов: ало-бордовый всплеск.

Нету теплиц, парников, только гряда навоза.

Сколько ж там огурцов?! Их невозможно нам съесть.

Или казалось всё мне? В сердце щемит заноза.

 

Быстро промчалось времечко. Внуками полон дом.

Утром пеку на завтрак я тот же пирог, но к кофе.

Только таким же пышным стать мой пирог не смог,

Нету живой души в электродуховке вовсе.

 

Время свои привычки не выдаёт. Нужен срок.

Ты понимаешь позже: жизнь коротка, время мало.

Всё отдала бы в детстве, чтоб подрасти хоть чуток,

В старости б отдала, чтобы жизнь началась сначала.

 

*в "чуланке" жил Бабайка, которым меня пугали, чтобы я засыпала поскорей.