Набросок натюрморта.
Я мучался, искал, я страждал
собою стать, и все ж не стал.
Я спал, но напряженьем страшным
я был объят, покуда спал.
(Б. Ахмадулина)
Набросок натюрморта предо мной,
Цветы плывут, усталость в моём взгляде,
Болит рука и ничего не надо...
А звёзды, осыпаясь по одной,
Летят на холст, уже, наверно, ночь,
А стрелки на часах не вижу будто,
Чуть брезжит за окном седое утро,
И музыка ночи уходит прочь.
Заворожённый и застывший звук
В мазках и словно вечная нирвана...
Но шум воды из кухонного крана,
Прогонит время упоенья вдруг,
Рассыпавшись в отдельные мазки,
Гармонию расчётами тревожа,
Но жажда говорит, что обезвожен,
А летом ночи, правда, коротки.
2019.07.01.
Картина автора, масло, холст.
